Reencantar el mundo

 Son las 16 horas de un día de fuerte ventisca. Llego a casa de trabajar después de una jornada no solo intensiva sino muy intensa. He estudiado muchos asuntos, muy distintos entre sí, y los he despachado con agudeza y resolución. He navegado a contracorriente entre problemones, compañeros y funcionarios, saliendo ilesa. Todo un triunfo, de momento. Al cerrar la puerta, reparo en que hay un trozo de cristal roto en el suelo del pasillo, de un color entre azul y verde, de la tonalidad del mar Caribe. Instintivamente lo recojo, y sin darme cuenta, me hago un corte en el dedo índice de la mano izquierda. Sangro un poco, así que dejo correr sobre él el agua del grifo, creyendo que como el agua milagrosa de los futbolistas, va a hacer que me recupere en unos segundos. Mientras, pienso en voz alta: de dónde habrá salido ese cristal. Qué se habrá roto. Voy a la cocina a hacerme algo de comer y encuentro otro trocito en la encimera... Me hago algo rápido, proteico pero para tomar a la lige...

<<El que cocina en casa es mi papá, y además, lo hace muy bien. Mamá dice que todo lo hace bien>>. Empezó señalando ante el estupor general de los asistentes al acto que se miraban unos a otros  estupefactos. No podía ser. Un hombre haciendo algo (o casi todo) bien . Y una mujer hablando bien de un hombre. Encima, en la cocina, tradicional feudo femenino. Hasta ahí podíamos llegar. Siguió hablando totalmente ajena al revuelo montado. <<Hasta a mamá le gusta. Y eso que ella es muy difícil de complacer porque ha vivido en muchos países distintos y ha probado todo tipo de cosas. Pero papá cocinó su plato favorito, uno que le hacía su abuela, en Argentina, cuando era pequeña>>.  Se interrumpió al ver entre el público a su padre, entre risas y algo azorado, sin llegar a apreciar cómo éste acariciaba tímidamente la mano de su mujer, mientras contemplaban arrobados a su pequeña. A pesar de ser conocidos, llevaban una vida discreta o eso intentaban, al margen d...

Nos conocimos en pleno mes de julio, en un concierto de verano en la Fuente del Berro, en Madrid. Nos presentó una amiga en común, Eva. Lo primero en lo que me fijé fue en el brillo de tus ojos. Esa luz interior o chispa de vida que desprende el alma, y que asocio a nuestra tierra, Andalucía. Me quedé prendado al verte. Hacía más de un año que había perdido a Pilar, mi mujer, tras una larga enfermedad, y creí que no iba a recuperar el pulso. Hasta que te vi. En ese momento, recobré la ilusión de vivir. Allí estábamos, en aquellos agradables jardines, riéndonos junto a la estatua de Alexandr Pushkin , gran poeta ruso, novelista y dramaturgo. Y me vino a la mente uno de sus poemas.  Para A. P. Kern:   <<Recuerdo aquel instante prodigioso en el que apareciste frente a mí, lo mismo que una efímera visión igual que un genio de belleza pura. ... Y el corazón me late arrebatado porque en él nuevamente resucitan la inspiración y la divinidad y la vida, y el llanto y...

    Con iniciativas como esta se anima a muchos a escribir. Es una vía sencilla, audaz e interesante para dar la batalla cultural. Gracias a Posmodernia , a Borja, a Esperanza y a todos los que lo hacen posible, simplemente, al entrar, leer o compartir.      Retomo el interés por la lectura y escritura.    El amigo invisible, un amigo divino: "Sería algo así como tu guardaespaldas, en él delegaré siempre, más cuando no pueda estar contigo. A ver si me ayuda a mí a ponerte límites y a no sobreprotegerte".